En la mañana amarga
crecen altas rosas
y las ranas celebran
la victoria.
en el globo vacío de la noche
nada medra ;
la noche
roe y eructa
y la victoria sólo la celebran
mujeres indecentes
abiertas de piernas
con ojos descerebrados.
a mediodía,
pongamos por caso a mediodía,
algo ocurre
por fin.
cambia la señal
el tráfico avanza.
la vida en sí no es el milagro.
que el dolor sea tan constante,
ése es el milagro:
ese martilleo del asunto
cuando ni siquiera puedes gritar ni llorar
y te abruma por todas partes
mirándote a los ojos
comiéndote la carne.
mañana noche y mediodía
el tráfico avanza
y el asesinato y la traición
de amigos y amantes
y toda la gente
te atraviesa.
el dolor es la alegría de conocer
la más cruel de las verdades
que llega sin
avisar.
la vida es estar solo
la muerte es estar solo.
hasta los bobos lloran
mañana noche y mediodía.
Charles Bukowski.
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