Estaba sentado con un anarquista de Beverly Hills, Ben Solvnag, que estaba escribiendo mi biografía cuando oí sus pasos por la vereda. Conocía el sonido. Eran siempre rápidos y frenéticos y sexys, aquellos piececitos. Yo vivía casi al fondo del patio. Mi puerta estaba abierta. Tammie entró corriendo.
Caímos el uno en los brazos del otro, acariciándonos y besándonos.
Ben Solvnag dijo adiós y se fue.
—Esos hijos de puta me han confiscado mis cosas. ¡Todo! ¡No pude pagar el
alquiler! ¡Ese sucio hijo de perra!
—Iré allí y le partiré la cara. Recuperaremos tus cosas.
—¡No, tiene pistolas! ¡Todo tipo de pistolas!
—Oh.
—Mi hija está con mi madre.
—¿Qué te parece tomar una copa?
—Muy bien.
—¿Qué?
—Champagne extra seco.
—Vale.
La puerta estaba todavía abierta y la luz de la tarde se filtraba por su pelo. Era tan
largo y tan rojo que ardía.
—¿Puedo darme un baño? —me preguntó.
—Por supuesto.
—Espérame.
Por la mañana hablamos de sus finanzas. Tenía algo de dinero en camino: el
mantenimiento de los niños más un par de cheques de desempleo.
—La casa de detrás está libre.
—¿Cuánto es el alquiler?
—105 dólares con la mitad de los servicios pagados.
—Oh, coño, eso lo puedo conseguir. ¿Admiten niños? ¿Una niña?
—Lo harán, tengo influencias. Conozco a los administradores.
Para el domingo ya estaba instalada. Estaba justo detrás de mí, podía asomarse a mi
cocina y verme mecanografiar mis cosas en la mesa del desayuno.
No hay comentarios:
Publicar un comentario