Las chicas

He estado mirando
la misma pantalla
de la lámpara
durante
5 años
y ha acumulado
polvo de soltería
y
las chicas que entran aquí
se mantienen
demasiado ocupadas
como
para limpiarla.
no importa
yo también había estado
muy ocupado
como para notarlo
excepto por hoy

que la luz
ilumina mal
después de
estos
cinco años.

Charles Bukowski.

Pájaro azul

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Charles Bukowski.

Rosalie

Hace 50 años yo miraba las chicas
Que se desnudaban y contoneaban
En el Burbank y en el Follies
Y era muy deprimente
Y muy dramático,
La luz iba cambiando del verde al
Púrpura y al rosa
Y la música era fuerte y
Vibrante,
Ahora estoy aquí sentado esta
Noche
Fumando y
Escuchando música clásica
Pero aún recuerdo algunos
Nombres: Darlene, Candy,
Jeanette
Y Rosalie.
Rosalie era
La mejor, sabía cómo hacerlo,
Y nos revolvíamos en los asientos
Y
Rugíamos
Cuando Rosalie brindaba magia
A los solitarios
Hace ya tanto tiempo.
Y ahora, Rosalie,
Estarás muy vieja o
Muy quieta bajo tierra,
Yo soy aquel chico
Con la cara llena de granos,
Que mentía sobre su edad,
Sólo para poder
Verte.
Eras buena, Rosalie,
En 1935,
Suficientemente buena como para
Recordarte
Ahora
Que la luz es amarilla
Y las noches son
Lentas.

Las chicas salidas de la nada

Las chicas salidas de la nada venían
y se sentaban en mis sillones y
bebían y fumaban conmigo
y se metían en mi cama
como irreales
niñas de juguete

pero
a veces
eran
minúsculos pedacitos de
magia maravillosa

aunque la mayor parte
del tiempo
eran
ajenas
a todo

el cielo
la tierra
el mar
la voz
la risa
o
la suerte.

sencillamente
ocurrían.

tenían cierta
valentía
pero no mucha
ternura.

siempre me sentía
mejor
cuando se iban
y nunca tenía
claro
por qué
regresaban

siempre con
alguna historia acerca de que
abusaban de ellas,
lo que probablemente
era
cierto.

pero
a veces
resultaban fastidiosas
durante las largas
noches
con sus
maldiciones y su
charla
amargada
y confusa
y tanto pelo
caído sobre
aquellas caras.

las chicas salidas de la
nada
tenían mucho
que decir.

a veces
me despertaba
(y me despertaban)
bastante
interés

lo explicaban
todo
con
verborrea

lanzando patadas
con sus
largas piernas
con tacón
de aguja

sin embargo,
siempre traían
problemas
de una manera u
otra

sobre todo si
empezaban a
importarme
más de la cuenta.

entonces
sabían
qué hacer

y
lo
hacían.

Pavo real o campana

Estoy riéndome con la boca cerrada;
conforme paso las páginas del periódico
es como una sinfonía desmadrada;
veo cantidad de cosas que me hacen dudar
destellantes en la página
es como una película cutre que se hubiera ido a pique;
mi ropa está en la silla
como los muertos vaciados,
cascabillo de cosas que enturbia la visión;
hace un frio de la hostia (sí) pero
las sábanas son finas,
y las persianas echadas
están tan llenas de agujeros como el amor.
creo que tienes que ser todo un deportista;
sí, para el deportista está bien:
te limitas a sacar el arma
y volarle la cabeza a algo
quizás a la doncella sentada
en el sillón donde se sentara la abuela,
pero puesto que no tengo arma,
voy al teléfono
y llamo a una mujer tan vieja como el sillón y la abuela,
y me promete venir y hechizarme;
tiene cepillo de dientes pero le falta la dentadura
y probablemente baile desnudo para ella,
la masa de mi barriga un saco blanco.
cada cual tiene su propia salida: la mía es dudosa
pero viene dándome resultado de un tiempo a esta parte
y su música a veces me asusta,
pero luego
despierto, compro un periódico,
le doy una patada a una lata,
levanto la persiana,
empiezo de nuevo.

Charles Bukowski.

Melancolia

La historia de la melancolía
nos incluye a todos.
me retuerzo entre las sábanas sucias
mientras fijo mi mirada
en las paredes azules
y nada.
me he acostumbrado tanto a la melancolía
que
la saludo como a una vieja
amiga.
ahora tendré 15 minutos de aflicción
por la pelirroja que se fue,
se lo diré a los dioses.
me siento realmente mal
realmente triste
entonces me levanto
PURIFICADO
aunque no haya resuelto
nada
(...)
hay algo mal en mí
además de la
melancolía

Ojos descerebrados

En la mañana amarga
crecen altas rosas
y las ranas celebran
la victoria.

en el globo vacío de la noche
nada medra ;
la noche
roe y eructa
y la victoria sólo la celebran
mujeres indecentes
abiertas de piernas
con ojos descerebrados.

a mediodía,
pongamos por caso a mediodía,
algo ocurre
por fin.

cambia la señal
el tráfico avanza.

la vida en sí no es el milagro.
que el dolor sea tan constante,
ése es el milagro:

ese martilleo del asunto
cuando ni siquiera puedes gritar ni llorar
y te abruma por todas partes
mirándote a los ojos
comiéndote la carne.

mañana noche y mediodía
el tráfico avanza
y el asesinato y la traición
de amigos y amantes
y toda la gente
te atraviesa.

el dolor es la alegría de conocer
la más cruel de las verdades
que llega sin
avisar.

la vida es estar solo
la muerte es estar solo.

hasta los bobos lloran

mañana noche y mediodía.

Charles Bukowski.

Lo que hay que saber

Van Gogh se cortó una oreja
y se la dio a una
puta
que la tiró
extremadamente
disgustada.

Van, las putas no quieren
orejas
quieren
dinero

supongo que ésa es la razón
por la que fuiste un pintor
tan grande:
no entendías
muchas cosas
más.

Amor, fama y muerte

Se sienta afuera de mi ventana
como una vieja que va al mercado;
se sienta y me observa,
suda nerviosamente
por entre alambre y niebla y ladrido de perro
hasta cuando inesperadamente
golpeo la pantalla con un periódico
como manoteando una mosca
y usted pudiera escuchar el grito
en esta ordinaria ciudad,
y entonces salió.

La manera de terminar un poema
como este
es quedarse de pronto
callado.

Cerveza

No sé cuántas botellas de cerveza
consumí mientras esperaba que las cosas
mejoraran.
No sé cuanto vino, whisky
y cerveza,
principalmente cerveza
consumí después
de haber roto con una mujer
esperando que el teléfono sonara
esperando el sonido de los pasos,
y el teléfono no suena
sino mucho más tarde
y los pasos no llegan
sino mucho más tarde.
Cuando el estómago se me sale
por la boca,
ellas llegan frescas como flores en primavera:
-"¿Qué carajo hiciste?
Llevará tres días antes de que puedas cogerme"
Una hembra dura más
vive siete años y medio más
que el macho, y toma muy poca cerveza
porque sabe que es mala para la
silueta.
Mientras nos volvemos locos
ellas están fuera
bailando y riendo
con muchachos divertidos.
Bueno, hay cerveza
bolsas y bolsas de botellas vacías de cerveza
y cuando levantás una
se desfonda
y las botellas caen
rodando
entrechocándose
derramando ceniza gris húmeda
y cerveza vieja
o las bolsas caen a las 4
de la mañana
produciendo el único sonido en tu vida.
Cerveza
ríos y mares de cerveza
cerveza, cerveza, cerveza.
La radio pasa canciones de amor
mientras el teléfono permanece en silencio
y las paredes se ciernen
y cerveza es todo lo que hay.

Todas las chavalitas

Fue allá en el norte de California
y estaba en el púlpito
y llevaba recitando un rato,
había estado recitando un montón de poemas sobre
la Madre Naturaleza y la bondad intrínseca
del hombre.

estaba convencido de que todo
marchaba bien en el mundo.
y no se le podía culpar por ello:
era un profesor numerario que nunca había
estado en chirona ni en una casa de putas;
al que nunca le había dejado tirado el coche de segunda
mano
en la autopista; que
nunca había necesitado más de
tres copas durante su velada
más salvaje;
al que nunca habían atracado, azotado ni
robado;
al que nunca había mordido un perro;
que recibía con regularidad amables cartas de Gary
Snyder, y cuya cara era
afable, tierna y
sin marcas. por último,
su mujer nunca le había traicionado,
ni tampoco su suerte.

dijo:~voy a recitar
tres poemas más y luego voy
a bajar de aquí y dejar que
recite Chinaski.

~¡ay, no!~ dijeron todas las
chavalitas con sus vestidos de color rosa
y azul y blanco y naranja y
lavanda~. ¡ay, no,
recite alguno más, recite alguno
más!

leyó otro poema y luego dijo:
~este es el último poema
que recito.

~ay, no~ dijeron todas las
chavalitas con sus vestidos transparentes
rojo y verdes~. ay, no ~dijeron
todas las chavalitas con sus vaqueros
ceñidos con corazoncitos bordados~. ay,
no ~dijeron todas las chavalitas~.
¡recite más
poemas!

pero cumplió lo prometido.
soltó el poema, se bajó y
desapareció en alguna parte. cuando subí a recitar
las chavalitas cambiaron de postura
incómodas en sus asientos y una de ellas silbó y
otras me hicieron comentarios de lo más interesantes
que utilizaré en un poema algún día
porque este maldito poema en particular
tiene que acabar en alguna parte.

sea como sea, fue dos o tres semanas después
cuando recibí esta carta del poeta William
en la que me decía que disfrutó con mi recital.
era todo un caballero.
yo estaba en la cama con una
resaca de tres días. perdí el sobre
pero cogí la carta e hice con ella
uno de esos aviones de papel
que aprendí a hacer en el
instituto planeó por la habitación
y aterrizó entre un viejo Formulario de Apuestas
y un par de calzoncillos raídos.

no hemos mantenido correspondencia desde entonces.

Charles Bukowski.

Una de las más ardientes

Llevaba una peluca rubio platino
el rostro arreglado y empolvado
el lápiz de labios
pintaba
en sus labios, enormes
labios rojos.

Del cuello colgaban algunas arrugas
pero era la dueña de una cola
que envidiarían las pendejas
y sus piernas estaban muy bien formadas.

Usaba bombachas azules, las que bajé
y levantando su vestido y con la t.v. titilando
se la puse de parado
forcejeamos alrededor de la cama
(mis pensamientos: me estoy fifando una tumba, estoy
devolviendo la vida a los muertos, maravilloso
tan maravilloso…
igual que comer aceitunas frías en la madrugada
mientras la mitad de la ciudad arde en llamas.)
acabé.

Muchachos ustedes pueden quedarse con todas sus vírgenes
déjenme a mí las jóvenes calientes en tacos altos
que poseen culos que se olvidan de envejecer

por supuesto, después te despedís
o te emborrachas mucho
que viene a ser la misma
cosa.

Bebimos vino durante horas y miramos t.v.
y cuando nos metimos en la cama
a dormir todo el alcohol
ella no se sacó la dentadura postiza
en toda la noche.

La nariz

Hey, hijo de puta,
levántate de tus rodillas de mierda
que te voy a dar cintazos otra vez.
¿Qué es eso?
¿qué dices?
¡te voy a matar!
pará de llorar, mierda.
Está bien, tiramos tu auto al mar
y violamos a tu hija
pero sólo estamos extendiendo las posibilidades
de un realismo en funcionamiento, ¡cállate!, dije
que cualquier hombre debe estar listo para
cualquier cosa y si no lo está
entonces no es un hombre ni un chivo expiatorio
ni una notita ni una hoja de planta,
deberías haber sabido la totalidad de la trampa, estúpido,
al amor significa eventual dolor
la victoria significa eventual derrota
la gracia significa eventual impureza,
no hay salida...
¿lo vés? ¿lo entiendes?
Mickey, levantale la cabeza
quiero romperle la nariz con este caño...
carajo, ¡casi me olvido de la
nariz!
La muerte es cada segundo,tío.
El almanaque es la muerte. Las sábanas son la muerte.
Tú poniéndote las medias: la muerte, los botones de tu
camisa son la muerte.
Las deportivas son la muerte, las chicas son
la muerte. ¿no lo hueles? la temperatura es la muerte.
Los cupones de descuento son la muerte, las zanahorias
son la muerte. ¿No lo
sabías?
O.K., Mack, ya está la nariz.
No, las pelotas no, demasiada sangre.
¿Que dónde estaba él? oh, sí, él era taxista,
lo arrancamos de su taxi
en Madison, destruimos su casa, su auto,
violamos a su hija de 12 años, quemamos a su esposa
con nafta.
Mira sus ojos
mendigando piedad...

El amante de las flores

En las montañas de Valkeri
entre los pavorreales que se pavonean
encontré una flor
tan grande como mi cabeza
y cuando me estiré
para olerla

perdí el lóbulo de la oreja
parte de la nariz
un ojo
y la mitad de la cajetilla
de cigarrillos

regresé
al siguiente día
con la intención de cortar
aquella maldita cosa
pero la encontré
tan hermosa
que en cambio
maté un
pavorreal.

La rotura

Demasiado
demasiado poco
demasiado gordo
demasiado flaco
o nadie.
Risa o
lágrimas.
Odios
amantes.
Extraños con caras como
cabeza de clavos.
Brazos corriendo a través
de calles de sangre
agitando botellas de vino
ensartando y cogiendo
vírgenes.
O un tipo viejo en una plaza barata
con una foto de Marylin Monroe.
Hay una soledad tan grande en este mundo
que podrás verla en el lento movimiento de
las agujas del reloj.
Gente tan cansada
mutilada
sea por amor o por no amor.
La gente no es buena con los demás
el rico no es bueno para el rico
el pobre no es bueno para el pobre.
Tenemos miedo.
Nuestro sistema educacional nos dice
que todos podemos ser
ganadores del carajo.
No nos habló sobre
las alcantarillas
o los suicidas.
O el terror de una persona
sufriendo en un lugar
sola
sin que la toquen
ni le hablen
regando una planta.
La gente no es buena con los demás
la gente no es buena con los demás
la gente no es buena con los demás.
Supongo que nunca lo serán
no les pido que lo sean
pero a veces pienso en eso.
Los glóbulos nadarán
las nubes oscurecerán
y el asesino decapitará al chico
como sacando un poco de un cono de helado.
Demasiado
demasiado poco
demasiado gordo
demasiado flaco
o nadie
más odios que amantes.
La gente no es buena con los demás
quizás si lo fueran
nuestras muertes no serían tan tristes.
Mientras tanto miro a las chicas
jóvenes retoños
flores de oportunidad
debe haber una manera en la que
todavía no hemos pensado.
¿Quién puso este cerebro dentro de mí?
Llora, pide
dice que hay una oportunidad.
No dirá
"NO".

Mujeres

Me gustan los colores
de sus ropas,
su manera de andar,
la crueldad de algunos rostros
de vez en cuando
la belleza casi pura de una cara
total y encantadoramente femenina.
Están por encima de nosotros
planean mejor y se organizan mejor.
Mientras los hombres ven la televisión
toman cervezas y juegan al béisbol,
ellas, las mujeres,
piensan en nosotros, concentrándose,
estudiando, decidiendo, si aceptarnos,
descartarnos, cambiarnos, matarnos o
simplemente abandonarnos.
Al final no importa
ya que hicieran lo que hicieran
acabamos locos y solos

Extraño

Algunas noches
como esta noche
parecieran reptar por atrás del cuello
de uno y detenerse en la base del cráneo,
se quedan allí
así
de esta manera.
Probablemente sea un pequeño preludio a
la muerte,
un pre-calentamiento.
lo acepto.
Entonces la mente se vuelve como
una película:
observo a Dostoievski en un pequeño cuarto
y él está bebiendo un vaso de
leche.
No es una película larga:
él apoya el vaso y se
acaba.
Luego estoy de vuelta
aquí.
Un purificador de aire
hace su blando sonido detrás mío.
fumo demasiado, todo el cuarto
a veces se pone azul
por eso mi mujer ha puesto el
purificador de aire.

Ahora la noche ha abandonado la base
de mi cráneo.
Me recuesto en la silla
giratoria
recojo un destapador con la forma
de un caballo.
Es como que estoy sosteniendo al mundo entero
aquí
con la forma de un caballo.

Dejo al mundo,
abro un ganchito de papeles y comienzo a limpiar
mis uñas.

Esperar a la muerte puede ser perfectamente
apacible.

Hoy los mirlos están alborotados

Más que solo que un huerto seco y agotado
puesto sobre la tierra
para uso y abuso.

Abatido como un ex-boxeador que vende
periódicos en la esquina

deshecho en lágrimas como
una corista que se ha hecho vieja
y recibe su último cheque.

Un pañuelo vendrá bien su señoría,
vuestra merced,

hoy los mirlos está alborotados
como las uñas encarnadas
en una noche
en la celda...
vino gemido vino,
los mirlos corretean y
revolotean
repitiendo
melodías y castañuelas españolas,
y cualquier parte no está en
ninguna parte...
es un sueño peor que
las tortitas o una rueda pinchada:
por qué continuamos
con la cabeza y
los bolsillos llenos de
polvo
como un niño malo que acaban de expulsar
del colegio...
dígamelo
usted que fue un héroe en alguna
revolución
usted que enseña a los niños
usted que bebe con calma
usted que posee grandes casas
y pasea por jardines
usted que ha matado a un hombre y posee una
bella esposa
dígamelo usted
por qué ardo como un
viejo vertedero
seco

podríamos mantener una correspondencia
interesante,
tendríamos ocupado al cartero
y las mariposas y las hormigas y los puentes y
los cementerios
las estructuras de cohetes y los perros y los mecánicos de coches
continuarían
un poco más
hasta que nos quedásemos sin sellos
y/o ideas.

No se avergüence de
nada supongo que Dios pensó en todo
incluso
en las cerraduras
de las puertas.

Para Jane

225 días bajo la hierba
y sabes más que yo.

Hace mucho que te has quedado sin sangre,
eres leña seca en una cesta.

¿Es así como son las cosas?

En esta habitación
las horas del amor
aún hacen sombras.

Cuando te fuiste te
llevaste casi
todo.

Me arrodillo por las noches
ante tigres
que no me dejan tranquilo.

Lo que fuiste
no se repetirá.

Los tigres me han encontrado
y no me importa.

Charles Bukowski.

El perdedor

Y el siguiente recuerdo es que estoy sobre una mesa,
todos se han marchado: el más valiente
bajo los focos, amenazante, tumbándome a golpes....
y después un tipo asqueroso de pie, fumado un puro:

(Chico, tu no sabes pelear) me dijo.
y yo me levanté y le lancé de un golpe por encima
de una silla.

Fue como una escena de película y
allí quedó sobre su enorme trasero diciendo
sin cesar (Dios mío, Dios mío, pero ¿qué es lo que
te ocurre?) y yo me levanté y me vestí,
las manos aún vendadas, y al llegar a casa
me arranqué las vendas de las manos y
escribí mi primer poema,
y no he dejado de pelear
desde entonces.

Charles Bukowski.