Las camareras de pelo gris
en los cafés por la noche
se rindieron,
y mientras camino por las veredas de la luz
y miro las ventanas
de las casas de las enfermeras
puedo ver que ya no es
con ellas.
veo gente sentada en los bancos de la plaza
y puedo ver por la manera
en que se sientan y miran
que se acabó.
veo gente manejando autos
y veo por la manera en que manejan sus autos
que ni aman ni son
amados
ni consideran el sexo
está todo olvidado
como una vieja película.
veo gente en las tiendas y supermercados
caminando por los pasillos
comprando cosas
y puedo ver por la manera en que
les queda la ropa y por la manera en que
caminan y por sus caras y sus ojos
que no les importa nada
y nada se preocupa
por ellos
puedo ver cien personas por día
que se rindieron
del todo
si voy al hipódromo
o a algún espectáculo deportivo
puedo ver miles
que no sienten nada por nada o
por nadie
y no reciben
ningún sentimiento.
por todas partes veo a aquellos que
no mendigan nada sino
comida, refugio y
ropa, ellos se concentran
en eso,
sin sueños.
no entiendo por qué esa gente no
desaparece
no entiendo por qué esa gente no
expira
por qué las nubes
no los asesinan
o por qué los perros
no los asesinan
o por qué las flores y los niños
no los asesinan,
no entiendo
supongo que ya están asesinados
sin embargo, no puedo acomodarme al
hecho de que existan
porque son
demasiados
cada día
cada noche
hay más de ellos
en los subtes
en los edificios
en los parques
no sienten terror
por no amar
o por no
ser amados.
tantas tantas tantas
de mis criaturas
compañeras.
Charles Bukowski.
8 comentarios:
me roba el pensamiento, mientras más lo leó más siento que me conoce ja
Genial. No hay más que objetar. "Los poetas son cisnes", pero Bukowski fue una navaja callejera en el cuello de la muerte.
"Supongo que ya estan asesinados"
Me animo a decir que es el mejor poema de Bukowski.... lejos. Es una epidemia universal, y creo que mientras mas vaya pasando el tiempo este sin sentido va a ser cada vez más actual.
el hombre tristísimo que somos todos, mas triste aún porque conoce la causa de su tristeza y no hace nada
Espejo de la vida de mis tantas tantas tantas criaturas compañeras.
Muy Cortázar, "estoy tan solo como ese gato, aunque yo lo estoy más, porque él no lo sabe y yo si.
Karen
Me siento mal, por problemas, no sé que será de mi vida, no me gusta leer, pero bukowski hace lo que ningún poeta hizo, hacer que me identifique, por eso lo admiro, me gustaría taparme con una sábana, para ocultar mis miedos, pero lamentablemente las que yo utilizo siempre son transparentes.
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