deshecho, anclado he sacado de nuevo
la vieja libreta amarilla
escribo desde la cama
como hice el año
pasado.
Iré al médico
El lunes.
sí, doctor, las piernas flojas, vértigo,
dolor de cabeza y dolor de espalda
¿bebe?, me preguntará
¿hace los ejercicios,
toma las vitaminas?
Creo que simplemente estoy enfermo
De la vida, siempre los mismos
Factores fluctuantes
Rancios.
Incluso en el hipódromo
Veo correr a los caballos
Y me parece
Que no tiene sentido.
Me voy enseguida después de apostar
A las carreras que quedan.
¿se marcha?, me pregunta el
empleado.
Si, está aburrido,
Le contesto.
pues si cree que es aburrido,
lo de ahí fuera,me dice,
imagínese aquí dentro
así que aquí estoy
apoyado de nuevo en
las almohadas
nada más que un viejo
nada más que un viejo escritor
con una libreta
amarilla.
Algo se
Acerca por el
Suelo
Hacia
Mí.
¡ah!, no es más que
mi gato
por esta vez.
13 comentarios:
Puntilloso, pergeño de villa.
me encantan las escrituras de Bukowski
La Muerte podría ser un gato..! Jeje
Lo es...
quiero homenajear a Charles B.
Bebía la muerte
Entre grafitis de mierda,
Mirando al sol
Con su visera de dedos huesudos
Y a sorbos cortos
Empinaba su derrota
Pactando minuto a minuto
Una paz que nunca llegaba.
Quizás algún día llegara
En el que la muerte
Se lo bebiera a él.
Ese día aquellos grafitis
Serían su mejor epitafio.
Bebía la muerte sabiéndose dios
Y que al siguiente día resucitaría.
Un saludo a tod@s.
Muy bueno flaco
Genial
Y cuando se trata de una mariposa?
Basura
Aveces el dolor nos mantiene vivos
aveces te olvido
hay aveces que tu caminar
no se proyecta en este cerebro seco.
Pero no consigo,
sacar de mi tu mirá
ya no se como hacerlo
quizas sea amor al sufriento
O tan solo,
un medio de inspiracion.
Basura
Se nota que al escribir esto, bukows estaba en las últimas, y veía venir a la muerte ya, ya no quería hacer juegos de palabras ni tampoco impresionar con exageraciones en sus versos. Lo escribió lo más directo y sencillo posible, sin nada de esfuerzo, porque además ya no tenía energía para mucho más. Aún así es bueno el poema. En él te invita a ponerse en su piel, pero no lo harás ni lo entenderás hasta que tengas setenta u ochenta años y estés hecho un guiñapo. Entonces sentirás empatía hacia este poema.
Vida de alcantarillas, gatos, cuartos oscuros solo con cerveza y melancolía. Me encantan tus escritos viejo borracho.
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